Intersections: Elsa-Louise Manceaux & Hilda Palafox

En 1946, Ad Reinhardt dibujó una célebre caricatura en la que un espectador señala una pintura abstracta y pregunta, con sorna: “¡Ja, ja! ¿Qué representa esto?”. La pintura, que se ha reconfigurado para tener un rostro, responde de inmediato mientras lo señala de vuelta: “¿Y tú qué representas?”. La viñeta condensa uno de los grandes desplazamientos introducidos por la abstracción: la pintura deja de ser un objeto que espera ser explicado para convertirse en un interlocutor. El texto que la acompaña desarrolla esa misma intuición:

“Una pintura abstracta reaccionará ante ti si tú reaccionas ante ella. De ella obtienes lo que tú le aportas. Te vendrá al encuentro, pero no más allá. Está viva si tú lo estás. Representa algo, y tú también. TÚ, SEÑOR, TAMBIÉN ERES UN ESPACIO”.

Las radio-pinturas de Elsa-Louise Manceaux ya no solo responden: hablan. En ellas, la superficie se ilumina y se oscurece; las imágenes se convierten en palabras, las palabras en voz, y la voz nos invita a una conversación: ¿cómo se pinta el oxígeno?, ¿cómo se representa una atmósfera?, ¿cuál es la distancia adecuada para comprender el mundo?, ¿qué hace que una pregunta sea una buena pregunta? 

¿En qué momento dejamos de ver pigmento, luz o palabras para entrar en conversación con una superficie?

La pregunta atraviesa Superficies de intercambio, una exposición en la que Manceaux explora la pintura simultáneamente como receptáculo y como emisora: una superficie capaz de recibir signos, imágenes, palabras y afectos, pero también de ponerlos nuevamente en circulación. “¿Superficies de deseo o superficies de conocimiento?”, pregunta la artista en un momento de la radio-pintura. La interrogación puede dirigirse a todas las obras de la exposición y, en realidad, a cualquier pintura. ¿Qué depositamos sobre una superficie y qué esperamos recibir de ella? ¿De quién son el deseo y el conocimiento que contiene: de la artista o de quien la mira?

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HILDA PALAFOX

PETRICOR

Qué tanto extrañamos este verano el petricor, ese primer aroma de la lluvia al tocar la tierra. Por toda Europa, tal vez como nunca, la sensación de calor nos abrazó a quienes, apenas llegados los primeros fríos de octubre, extrañamos ya los penetrantes rayos del sol. Y así pasamos los siguientes seis meses, añorándolos bajo las nubes bajas de París, mientras los días se acortan hasta llegar al más breve, cuando el sol se pone a mitad de la tarde.

Pero este año el sol ardió. A mediados del verano nos ofreció además una visión extraordinaria: un eclipse durante el cual quedó parcialmente oculto por la luna. Fueron días extraños, en los que nuestra vida giró alrededor del calor implacable del astro, de su alineación perfecta con nuestro satélite, de la percepción de su indescriptible poder sobre nuestra existencia y de nuestra propia sinrazón ante las tantas alertas ecológicas que sus efectos llevan años anunciando.

Las pinturas de Hilda Palafox en esta muestra no pertenecen, sin embargo, al mes de agosto de París, sino al agosto de México: un agosto que nuestro cuerpo conoce de memoria y cuyos famosos relámpagos hemos entronizado incluso en nuestra literatura moderna. Más que un pueblo del sol, somos un pueblo que ancestralmente ha rendido culto al agua. Tláloc y Chalchiuhtlicue, deidades nahuas a quienes los cronistas coloniales asignaron respectivamente un género masculino y femenino (distinción posiblemente acentuada por las categorías polarizantes de las lecturas europeas), encarnan una relación que no puede reducirse a una sola fuerza ni a un solo significado. En ellas conviven fertilidad y destrucción, abundancia y carencia, cielo y tierra.

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